martes, 14 de octubre de 2025

Se acerca la lluvia amarilla. Las puertas cerradas, el pueblo vacío. Días y noches de silencio.

 


Dentro de unos días los chopos ribereños amarillearán en su ocaso y se tornarán esqueletos.






Aquí, en el aprisco rocoso excavado como refugio, alguna zorra se cobijará esperando la noche.
í


Ni vinos, ni licores. Quizás el próximo verano.

No busques la llave. Nos la hemos llevado.

Si hubieren cartas métalas en el buzón. No tenemos prisa.


También la leñera está vacía.





Algún día del próximo verano abriremos el viejo pajar.