Fiemo

¡Cuánto fiemo! ¡Cuánta mierda! Todo se filtra, nada queda.

                 ¡Me estoy muriendo de asco!

   Cuanto más estiércol extiendes en un campo mejores cosechas recoges, aunque si te pasas quemas la producción. Pero quien venga detrás que arree. Quede todo arrasado y que le den por el culo a la bicicleta.

    Ladrones de todas las esencias españolas: estais llenos de mierda, de fiemo. 

    Embalsamados de ambición sebosa dineraria, asesinos del trabajo diario, humilladores del esfuerzo biennacido, canallas de todas las latitudes, impostores del impuesto al sol, gánsteres y bancsteres engominados, chulos sin más, crápulas, malnacidos y cienmil adjetivos más... ... ...

      ... que los gusanos trituradores os conviertan en detritus y seais por siempre mierda entre la mierda, fiemo entre fiemo.                  

            Vosotros no sois España aunque os la hayais apropiado.

       Ya vale. Ya está bien. Ya no puedo más.

 

  Ya es hora de que salgamos a la calle a gritar con todas nuestras fuerzas silenciosas.

    

 

Mariano, Mariano, el del pensil en la mano.

Mariano, Mariano, el del pensil en la mano.

Don Tan Credo, Tan Callao, Tan Plasmao que casi ni se le ve.

Neblinoso entre la niebla zaragozana, justo en el cruce de Gran Vía con Avenida de Goya.

Ahí lo tienen. Todo un espécimen. En mangas de camisa, cara desdibujada, ojos ocultos mirando entre la niebla.

La leyenda “Bajaremos los impuestos a todos”. ¡Toma castaña! ¡Ahí queda eso!  Ja, Ja y Ja.

Y otra castaña, también escrita, “España en serio”. ¡Vaya cachondeo! ¿Se le acabó el repertorio de la broma? Otra vez Ja, Ja y Ja.

Ahora, por si acaso, ajuntado con el PAR. Juntos son tres. El par de dos del Partido Aragonés Regionalista, siempre en medio, a ver lo que cae y el PePé. Eso, por si acaso.

El pobrecico no tiene tiempo para acudir a debatir con otros. Envía a SORA … y … YA. Él con el Bertín, dándole al Osborne o al Albariño, él a la radio, dándole una y otra colleja a su hijo, por bocazas, él con la Teresa Campos, dándole a su tiempo, tan feliz.

La asencia de no decir nada, tralabatraba con su palabra, un hilillo de chapapote y el barco a cascala, mi primo el del tiempo todolosabe y París dice que de eso nada.

Toma castaña.

Mariano, Mariano, qué tienes en la mano.

Debe de ser “el florido pensil”.

Así te podremos entender cuando nos cuentes ese chiste en serio.

¿Cómo se come esto Don Tan Credo, Tan Callao, Tan Plasmao?

Mariano el Plasmao, entre la niebla zaragozana.

Aznemos el camino un par de ratos juntos

         Entre mis papeles he encontrado a este "yupi" escrito y descrito más abajo. Miro la fecha en que le dí a las teclas por entonces y lleva la indicación de hace veinte años, 1995. ¿A quién me encontraría por la calle para que se me ocurriera describir con "palabritas de salón de terno florido?

        ¡Je, je! qué risa la de entonces. En dónde estaban ¿en el Parlamento? ¿Esperando el sobrero para desollarlo? 

    Ahí están, sí señor. Como en Longares, donde cuatro huevos son dos pares.

¡Coño! Dos son un par y en Longares cuatro huevos son dos pares, ¿y el sobrero para cuándo?