Teruel. 29 de mayo de 1943, víspera de san Fernando, patrón de la ciudad. Fusilado en Torrero su Alcalde Ángel Sánchez Batea y siete personas más.

 

                         Sentenciados todos a muerte por ADHESIÓN A LA REBELIÓN. 

Memorial en el cementerio de Torrero, Zaragoza. foto cac.

"Torturados, enloquecidos y fusilados. El proceso sumarísimo Teruel 2982-40" es el título del libro de próxima publicación en la editorial "Amordemisamores" en el que se da cuenta del proceso en el que se acusa a los encartados de "adhesión a la rebelión".   Un trabajo de más de seiscientas páginas que justifica con exactitud el título del mismo.

Certificación del fusilamiento. AJMTZ.

El general Monasterio confirma la sentencia. AJMTZ.

AJMTZ.

Alfambra. 1945. Notas para un estudio de la lengua del franquismo. Los falangistas a su servicio.

 

                        fallecidos por Dios y por España

                      fusilados por los rojos

                      fallecidos sufriendo cautiverio en cárceles rojas

                         desaparecidos en el asedio de Teruel

                       por Dios, España y los Mártires de la citada  Revolución Nacional Sindicalista

Ese es el informe que remite el Jefe Local de Falange y luego Alcalde de Alfambra Juan Pedro Villalba algún tiempo.

                  Los demás alfambrinos que murieron durante la guerra y aún en las cárceles "no fueron ni héroes ni mártires".  Total... entre sustantivos y adjetivos anda el tajo. Son inocuos, sí. Por eso hacen daño moral. Y se quedan grabados.

Original en Archivo municipal de Alfambra. AMA.

Orrios desde san Cristóbal. Tiempo de espera.

 

                En el contraluz de la tarde la ermita desmoronada de san Cristóbal espera la noche, somo siempre, en su silencio. 

          Es posible que una cabra montés se acerque hasta ella buscando las sombras con la puesta de sol. Se subirá hasta el paredón desmoronado, quieta, inmóvil total. Mirará con sus ojos desorbitados las pocas gentes que quedan en el pueblo.

           Un tiempo de espera.

                                      

foto cac.

foto cac

foto cac.

foto cac.

foto cac.

foto cac.

Señor Lambán... ESCUCHE. La Baronía de Escriche, CAGADA. La Canal Roya: No La CAGUE.

 

La canal Roya. 

Lambán ahora dice que no se hará nada que los montañeses no quieran. 

Nunca se sabe si Lambán viene o va, aunque va y viene dando tumbos. En la Baronía de Escriche querían llevar nieve artificial para atraer el turismo de esquí desde Valencia. Entonces en Teruel era presidente de la Diputación Miguel Ferrer, del PAR, con un par de lo que ustedes piensan, sí señor. A costa del dinero de los turolenses. Vayan a la Baronía de Escriche y verán la cagada. Ocho millones de euros costó la cagada. La Diputación de Teruel los pagó a la constructora que dejó el destrozo actual

           Un AULA DE LA NATURALEZA, con todas sus implicaciones socioculturales y asumiendo su Historia, incluso manteniendo cultivos y ganadería que recuperase ese estropicio actual, que cada día se deteriora más, aún se está a tiempo de RECUPERAR.    Ya saben: donde no hay mata no hay patata.

 

       Hace tres años escribí en este mismo lugar sobre el estado, de entonces, en que estaba el lugar de la Baronía de Escriche.

     Leo hoy lo que publica un periódico tan conservador y cada día más derechizado como es "Heraldo de Aragón".

 

 Léanlo ustedes también y verán cómo los nuevos ricos fueron y siguen siendo unos fanfarrones y los politicastros de entonces, muchos de ellos los mismos de hoy, siguen chupando del bote, del mismo bote que chuparon antes. 

   Y el que venga detrás que arree.

 

 https://www.heraldo.es/noticias/aragon/teruel-provincia/teruel/2018/08/26/el-complejo-turistico-baronia-escriche-aparcado-tras-una-inversion-ocho-millones-1263630-303.htm

El complejo turístico de la Baronía de Escriche, aparcado tras una inversión de ocho millones

 Heraldo.es · Hace 2 días

         
 Esto escribí hace tres años.



¡Qué fanfarrones son los nuevos ricos!

Hace unos días, en este otoño caluroso y soleado, me acerqué hasta la Casa Grande, el lugar donde asentaron su residencia de verano los Barones de Escriche.

Me encontré con estas construcciones que se aprecian en la fotografía. 

Casa Grande de la Baronía de Escrcihe. Noviembre 2015. @cac.

La Diputación provincial de Teruel adquirió la propiedad de las tierras y de sus edificios en el año 2001. Luego, en el 2012, decidió una restauración, devenida en demolición y edificación de un nuevo caserón para convertirlo en un hotel de lujo de veinticuatro habitaciones además de sus salones y otros locales para su servicio.

La casa que fue palacio de verano de la Baronía de Escriche se quedó de nuevo varada en el tiempo, mirando con los ojos vacíos de las nuevas ventanas que imitan la construcción tradicional aragonesa las tierras labrantías que la circundan, los montes de pinos, de carrascas, de enebros, de sabinas, donde los jabalíes, las liebres, las perdices, los alimoches, los zorros, los cuervos, los buitres, los alcotanes y las águilas perdiceras, entre otras especies, habitan en sus costumbres de siempre.

La Baronía de Escriche se encuentra a tan sólo treinta kilómetros de la ciudad de Teruel, en el término de Corbalán, en un paraje natural que muy bien supieron elegir la familia de los Sánchez Muñoz, propietarios, hacendados, ricoshombres emparentados con otros de su misma estirpe, reconocidos entre la nobleza y realeza de Aragón, de la Mancha, de Navarra y de Castilla. Sus herederos de hoy aún conservan el título nobiliario abundado con matrimonios a lo largo de la historia y poseen además la Señoría de Finojosa y la Baronía de La Linde.

Iba pensando durante el camino en todo esto y más, entre pinos y sabinas y lugares labrantíos, después de salir del Archivo histórico de Teruel, donde había estado consultando la documentación allí guardada de quien fue Decimocuarto Barón de Escriche, Jacinto Sánchez Muñoz, nacido en Alfambra y matrimoniado en la misma villa en 1682 con Gerónima Cebrián y Dolz de Espejo. Con este matrimonio se emparentan en capitulaciones las familias Sánchez Muñoz, Pérez de Arnal, Dolz de Espejo y Cebrián, además de la vieja relación con los Marcilla. Ahí es nada para Alfambra y Perales.

Pero me olvidé por unas horas de sus capitulaciones matrimoniales merecedoras de un estudio detallado que algún día tendré que hacer, y me dediqué a observar el lugar, los edificios que quedan de lo que fue, sus antiguas eras, los pajares derrumbados, las estancias invadidas por las vacas y las ovejas actuales que allí tienen su lugar.

El paraje, sereno y de soberbia naturaleza, con sus caminos, con sus masadas anejas, con sus tierras hoy en producción y sus edificios en abandono y derrumbe, con sus fuentes y regatos recogedores del agua de los barrancos que confluyen en esta vaguada en forma de media luna orientada al sur, con los chopos cabeceros añejos que circundan los abrevaderos hoy idílicos, con los campos en abandono propiedad hoy de la misma Diputación, convertidos en praderas por donde campan las vacas en su tranquilo deambular, con la abundancia de hongos en las laderas umbrías, con el alcotán que vuela cercano y meticuloso con su cola que es una vela firme al viento me sumergen en pensamientos que nada tienen que ver con lo que se me ha presentado cuando he llegado.

¡Qué fanfarrones son los nuevos ricos! Qué fanfarrones hemos sido cuando hace algunos años teníamos dineros, o nos creímos que los teníamos, y los gastamos sin ton ni son, sin pensar más que en nosotros mismos, en figurar, en aparecer en los periódicos y hacernos la foto y grabar las imágenes televisivas y cortar cintas inaugurando no sé qué.

Este no sé qué fue uno de estos edificios. Siete millones de euros, siete, que se dice pronto, han sido gastados. De las arcas públicas. De todos y cada uno de nosotros. Para qué. Para que quede un esqueleto de ojos abiertos muertos varado en el tiempo. Pensado para albergar, después de tener que gastar otros siete millones de euros, otros siete, que se dice pronto, y que no se tienen, para albergar, digo, a señores adinerados que nunca llegarán y convertir en lugar en un sinsentido absurdo camino hacia la nada.

Con mucho menos dinero, sin ser unos fanfarrones, se hubieran podido salvar las casas que cobijaron a los que el adinerado Barón de Escriche llamó siempre sirvientes, los pajares donde se guardó la paja, las eras en que fueron trillados los cereales, los graneros que almacenaron los granos, las cuadras en que rumiaron los bueyes de la labranza, los mulos que tiraron de los carros. Y en esos edificios y en la Casa Grande si es que se pudo salvar, y en la iglesia aneja, cobijar los objetos y utensilios que aún quedaban del expolio de tantos años pasados, aunque las pinturas estuvieran, bien guardadas, ahora sí, en el Museo de Teruel. Y en esos edificios y en la Casa Grande y en la Iglesia de san Bartolomé, el día de su fiesta y en cualquier otra fecha, enseñarles a las gentes adultas y a los jóvenes alojados en esas estancias que pudieron convertirse con mucho menos dinero invertido, tuyo y mío y del más allá, en Aulas de la Naturaleza, en residencias temporales y albergues acogedores de unas y otras gentes que aprendieran, que conocieran, que disfrutaran de estos parajes, tan acogedores, tan cercanos, tan cargados de historias antiguas y cercanas, de leyendas literarias, con sus días relucientes, sus noches estrelladas, sus fuentes apacibles, sus inviernos fríos, sus nieves naturales y no las fabricadas que aún tendrían que instalar para ponerlas al servicio de unas gentes adineradas que nunca aparecerán. Y todo en armonía con los cultivos tradicionales del trigo, de la avena, de la cebada, de la espelta, en el ciclo de la añada abonada con los rebaños de ovejas y de vacas que ahora rumian en los bancales yermos, sin labranza.

¡Qué fanfarrones son los nuevos ricos!

¿A quién esperan estos ojos vacíos mirando hacia la nada?. ¿Quién ocupará este esqueleto-hotel? Noviembre 2015. @cac

La casa grande de la Baronía hace unos años.

Los pajares y las eras. Noviembre 2015. @cac

La ermita desde el aire. Noviembre 2015. @cac

La ermita desde el suelo. Noviembre 2015. @cac

La casa del Barón y el árbol seco. Noviembre 2015. @cac

Los bajos del pajar, cobijo de las vacas. Noviembre 2015. @cac

Esqueletos viejos y esqueletos nuevos. Noviembre 2015. @cac

Los campos yermos convertidos en dehesas. Noviembre 2015. @cac

La felicidad del ternero en su otoño. Noviembre 2015. @cac

Fuente de las Cinco Fuentes. Baronía de Escriche. Noviembre 2015. @cac.

 Una de las leyendas de Escriche: La fiera. Canta José Oto

"Eso es un aragonés" y "La fiera" - José Oto - YouTube

▶ 2:28

https://www.youtube.com/watch?v=TLHh2qXEYIU

Oct 13, 2011 - Uploaded by eventucas

Dos jotas aragonesas cantandas por José Oto. ... La que más altares tiene, jota aragonesa, canta: JESÚS GRACI

Orrios. Puesta de sol.

 

Orrios. Puesta de sol.

 

El sol poniente dora la caliza piedra de Rodrigo. Poco a poco la tarde va cayendo sobre Orrios.

En homenaje a mi madre y a todas las mujeres.

 

 

 

La tabla de lavar que utilizaba mi madre, @ cac.

    
      Esta es la tabla de madera que utilizaba mi madre cuando se llegaba hasta el Regajo o el río para lavar la ropa de su casa.
   La tabla sigue hoy esmerilada por el uso del dale y venga de todos los días, de cuando entonces. Fregando y lavando.
    Su tabla se quedó aquí, pero sus rodillas se fueron con ella para siempre, desolladas y derrotadas después de fregar unos y otros y otros suelos ajenos.

 

Un texto de Nieves Concostrina que merece ser conocido. Lean, lean y que les quiten lo leido. Mambóoooo.

 

 

 

 

28 febrero de 1941: Muere el rey (del porno) Alfonso XIII

"Lo de cerrar los after, viene de lejos en Borbonia"

Nieves Concostrina

Cadena SER28/02/2023 - 20:02 h CET

Madrid

Hace hoy 81 años que murió Alfonso XIII. Murió como vivió, a cuerpo de rey, y murió como suelen morir todas sus católicas majestades que se pasan la vida pecando. Creyendo que montando un tinglado cristiano queda todo apañado para ir al cielo. Que me traigan el manto de la virgen del Pilar, que me bendiga el papa, quiero un crucifijo, que me pongan el hábito de Santiago, que me traigan la bandera… Como escribió Antonio Machado y tan bien cantó Serrat las coplas de don Guido, Alfonso XIII fue de mozo muy jaranero, muy galán y algo torero, y de viejo gran rezador.

De Alfonso XIII hemos hablado varias veces, pero hay mucho que contar. Hemos contado su nacimiento, sus negociazos, sus comisiones, su gran fortuna en bancos extranjeros, su espíritu emprendedor como impulsor del cine porno en España, su expulsión del país, el follón de abdicaciones con sus hijos… pero todavía nos queda mucho por contar de esta prenda que decía ser patriota pero apoyó un golpe de estado, decía ser patriota pero suspendió la Constitución, decía ser patriota pero traicionó a España y a los españoles.

El otro día recordabais ese fantástico diálogo en la película “Senderos de gloria”, cuando un general francés le dice a su coronel "Quizás esté anticuada la idea de patriotismo, pero donde hay un patriota hay un hombre honrado". Y el coronel Kirk Douglas le dice, eso de "el patriotismo es el último refugio de los canallas". Hoy hablamos de la muerte del rey patriota o canalla y de la performance funeraria que hubo que montar en su suite del Gran Hotel de Roma para que el 28 de febrero de 1941 Alfonso XIII se muriera de la forma más hipócrita posible.

Morir con 55 años o "que me quiten lo bailao"

No llegó a cumplir los 55. Muy joven. Pero llevaba muy mala vida. O muy buena, si lo miras desde el punto de vista “que me quiten lo bailao”. Murió por una angina de pecho que él alimentó muy bien con tabaco y alcohol, porque no paraba de fiestas, juergas y banquetes. Lo de cerrar los after, viene de lejos en Borbonia. En la prensa española no salían noticias suyas, pero en la europea lo llamaban el rey play boy. Franco no lo quería, los españoles no lo querían y su mujer no lo quería. Así que se murió cabreado con Franco, con los españoles y con su mujer. Sin esposa, sin país, sin súbditos, su majestad no pudo hacer otra cosa que centrarse en sus amantes, los casinos, sus safaris, los viajes… Por la monarquía de este país no pasan las décadas, porque cualquier oyente que se haya enganchado ahora creerá que estamos hablando del fugitivo Juan Carlos. Pero no, hablamos de su abuelo Alfonso XIII, pero es que la genética no perdona.

Yo puedo decir que fue un gamberro, irreflexivo, caradura, sexo-adicto… pero otra cosa es el periodo histórico que ocupó y su trayectoria política como rey. Y esa parte es igualmente apasionante, pero en otro terreno. Acaba de salir una biografía muy interesante, del historiador Javier Moreno Luzón, “El rey patriota. Alfonso XIII y la nación”, que sitúa muy bien el cuándo, el cómo y el por qué fue cagándola en el contexto español. Y este libro empieza, precisamente, por el final. Por el tinglado festivo-cristiano que se montó en la suite del Gran Hotel de Roma. Alucinante. A última hora todo eran prisas por intentar borrarse los pecados.

Morir en un hotel, con capilla ardiente

No conozco yo muchos más casos de un rey que se muera en una suite de hotel, con capilla ardiente. Un rey se puede morir de repente en un hotel, pero preparar todo para morirte ahí, instalar capilla ardiente, hacer el velatorio, que el cortejo fúnebre salga del hotel… yo creo que esto es muy extravagante. Pero como este hotel de súper lujo era su casa, pues se actuó como si hubiera muerto en palacio. Y el tinglado fue el siguiente. Hubo que enviar dos mantos de la virgen del pilar, el hábito de gran maestre de las órdenes militares católicas para amortajarlo, la bandera española del barco que lo sacó del país para que le hiciera de almohada, varios curas que se daban el relevo dando misa permanentemente en la suite, saquitos con tierra de todas las provincias españolas…. Esto lo hacen todos los reyes que se van muriendo, salvo lo de los saquitos de tierra que se hace con los y las que cascan fuera… Ya veremos qué hace Juan Carlos y cómo se organiza… si con saquitos, si pidiendo también un manto de virgen.

Alfonso XIII se empeñó, ya agonizando, en que le trajeran el manto de la virgen del Pilar. Esto lo piden todos, y sobre todo los pecadores. Franco, los reyes, las reinas, los príncipes, los infantes… piden morirse bajo el manto de la virgen del Pilar, que luego queda muy bien puesto en la esquela, pero que tiene el mismo efecto que morirse bajo la seta de David el gnomo. Ni te quita pecados ni te cura nada. Y encima ¿quién pagaba esos caprichos funerarios, los envíos de mantos, los curas que iban y venían, las monjas que lo cuidaban, las misas que se dieron por toda España, la tumba en la iglesia de Montserrat en Roma? Pues estaría por asegurar que los españoles. Porque Franco decretó duelo nacional y que al play boy no le faltara de nada ni muerto, aunque se odiaran.

¿Por qué pidió dos mantos de la Virgen?

Alfonso XIII estuvo 14 días agonizando por la angina de pecho. Veía que cascaba y no hacía más que pedir el manto de la virgen del Pilar. "Pero no llega el manto, no llega el manto…" y venga con el manto. Pero estamos en el año 41, las cosas no son tan rápidas. Había que llevarlos en avión, hacía mal tiempo… Como no llegaba uno, el lujoso, pidieron otro, aunque fuera el de los pobres, y el día antes de la muerte, el 27, llegaron los dos. Uno exclusivo, bordado en oro, con la corona real, y otro más chungo, hasta manchado de haberlo usado con varios muertos. La virgen del Pilar tiene un fondo de armario más nutrido que la Casa Dior. Tiene unos 500 mantos… tiene tantos, y como la cambian tanto de ropa, como a una Barbie, a veces se lían, como el mes pasado, que le pusieron un manto franquista. Que se confundieron los curas.

Hace cinco siglos que alguien comenzó la costumbre de confeccionar y regalar mantos a la del Pilar, pero fue con el rey Carlos II (1700), el último Austria, el piltrafa, cuando desde Zaragoza se envió un manto de la Virgen para que cubriera al moribundo. A partir de él, no ha habido rey o reina que haya dejado de morirse debajo del manto de la virgen del Pilar. Allá donde hubiera un rey muriéndose, se enviaba un manto. A Alfonso XIII le mandaron dos a Roma, y a la reina Victoria Eugenia, católica a la fuerza, le mandaron otro a Suiza, a Franco le pusieron otro… Y a todos, en cuanto les ponen el manto encima, se mueren. Que yo a esto le daría una vuelta. Lo mismo es mejor que no te lo pongan.

¿Por qué Franco decretó luto oficial si no se aguantaban?

Pues por postureo… por manifestar disimulado respeto a una figura que despreciaba profundamente. Volveremos sobre ello porque si ya es hipócrita todo lo que rodeó la muerte de Alfonso XIII, lo de Franco y los borbones roza el absurdo. Es una historia de ni sí ni no, ni todo lo contrario. Porque hasta expulsados de España estuvieron recibiendo asignaciones millonarias que impuso Franco, aunque estuvieran forrados y sintiera una tremenda animadversión por Alfonso XIII y toda su estirpe. Debe ser que él los despreciaba, pero como éramos nosotros los que pagábamos… era una situación cómoda. Esto lo vamos a dejar para uno de estos días venideros, que está gracioso.

El decreto declarando duelo nacional en España por la muerte de Alfonso XIII lo firmó el dictador el mismo 28 de marzo, porque el rey se murió a las once 51 de la mañana, a nueve minutos de El Ángelus… y el luto nacional se fijó para el 1 de marzo, que se declaró día inhábil a todos los efectos oficiales. Y en ese día, el 1, y el 2 y el 3, las banderas de todos los edificios oficiales, a media asta. Y el 3 de marzo, día en el que se verificaría el entierro en Roma, se celebrarían funerales en todas las capitales de provincia de España. Y todo esto, por un tipo con el que no te hablabas, al que no le dejabas volver al país…

El decreto estaba repleto de mentiras. La más gorda, la que decía, y leo, “En su día el gobierno acordará las medidas necesarias para el traslado de los restos al panteón del Real Monasterio del Escorial”. Ja… Franco no quería a los Borbones en España ni muertos. Por eso a Alfonso XIII hubo que enterrarlo en Roma, en la iglesia de Montserrat, junto a dos papas, “los catalani” que llamaban, a los que tampoco querían en el Vaticano ni muertos. En la iglesia de Montserrat de Roma recogían todos los muertos que no quería nadie… Alfonso XIII se tiró en Roma 40 años, y un día de estos contamos cómo fue el entierro y las cositas que se nos han quedado colgadas.

Orrios. Tiempo de espera en esta tierra.

 

Orrios. La rosada de todas las noches nos trae la amanecida.

         El azud devuelve el agua a su cauce. La tierra abancalada está helada. Nadie riega ahora. Las noches son frías. Las mañanas, al poco, relucen en alboradas. Mantienen tiesas las hierbas con cristales de hielo en sus rosadas intensas. Las umbrías permanecen como espejos sin luz durante todo el día. En las solanas se arrumacan los gorriones ya escasos.

         Hace un rato que las chimeneas anuncian los trabajos cotidianos en las casas. El humo, sin ayuda de viento, se esparce horizontal, lento, hacia los chopos sin hojas, junto al río.

         El ritmo del trabajo se mueve al paso. En el corral los perros husmean con el rabo entre las patas. Los dos hatajos de ovejas que aún quedan se apretujan entre cuerpos y cabezas a empujones buscando los granos del panizo entre la paja, amorradas a la comedera. El pastor ya lleva un rato echándoles el pienso. Luego, hacia el mediodía, sacará el ganado por las lomas del cerro que mira al sur, por la solana. Llegará la tarde y se acercará hasta el río, por abrevar antes de retomar el tiempo mientras llega la anochecida que arrastra los hielos un día sí y otros también.

         Los tractores se van moviendo con ronquidos quedos, retartados en sus motores fríos. No hay mucho que hacer en estos días. Ya, con el inicio del otoño que aún fue lluvioso, labraron, cultivaron las tierras y aun sembraron los secanos. Este tiempo de ahora, soleado y frío, retarda la nacencia de los granos.

         Ningún niño en las calles. Ya son diez años sin escuela. La nacencia se acabó ya ni se sabe cuándo. Quienes pudieran ser padres y madres andan a otras querencias.

         Es tiempo de reparar herramientas, de apuntar la recogida del panizo que aún se salvó de las granizadas de un inicio de verano sin sentido.

       Los periódicos hablan por boca de los políticos al uso de despoblación, del abandono, absoluto sí, de las comunicaciones férreas en estos trenes parados y aún varados para siempre. En esta extensa provincia turolense mueren las gentes y muere la gente un día y otro. Y aquí no nace nadie.

 Uno ve cómo se le van los años sin tener sucesores que tomen el relevo. El trabajo aquí siempre ha estado ligado a una agricultura dura de primitiva subsistencia y a una ganadería que cumplía paliando el hambre y criando la propia naturaleza que se renovaba a sí misma en cada añada.

         En las duras barrancas pedreras de las tierras mineras hace ya años que la despoblación ha sido aún más fiera. Un día sí y dos también fueron cerrando las minas al ocaso del carbón. Picadores, transportistas, comerciantes, maestros, sanitarios y demás gentes escaparon ahuyentados de estos lares porque el presente se acabó y el futuro ya no existe.

         Las ondas de la radio y los bochornos programas de las chabacanas televisiones repiten en su machaca diario una vida superflua de vodeviles donde manda el pechugueo de la entrepierna mientras enseñan la casquería de su cerebro. La información sincera, real, no aparece por ningún lado mientras la amenaza de las barbaridades, las mentiras, son escupidas por las boquitas de piñón, los peluquines panojos, ¡ay, Don RAMÓN TAMAMES!,  los nuevos fijadores en peinados añorados de los tiempos más fascistas, las bochornosas ignorancias históricas, las mentiras conscientes y aún subconscientes con palabras descuidadas en la torpeza de turno. Y runrún y runrún, y raca raca, un día sí, otro también, y otro y otro. Ahora con el dale y venga de lo que SÍ es SÍ, porque sí, les da la gana y qué más da.

         Uno se refugia en su casa, si es que tiene casa, que esa es otra y bien gorda, aprieta los dientes, mira de acabar el día con cobija y sin hambre, piensa, quizás lee y aun escribe, en busca de esperanza.

 

Orrios. El refugio de la casa. Enero. 2019. @ cac.